Поет, пролетая, снаряд
Над прелью весенней земли.
Четвертые сутки подряд
Ресниц мы смежить не могли.
Свистящий осколочный град
И гул от разрывов тупой,
Четвертые сутки подряд
Идем мы кровавой тропой.
Тревожные звезды горят
Над влажной землей в вышине.
Четвертые сутки подряд
Мы путь пробиваем в огне.
Расстрелян последний патрон.
Усталостью пальцы свело.
Но все-таки наш батальон
С рассветом ворвался в село.
Взорвался последний фугас,
Смолкает винтовочный лай.
И вспомнили мы, что у нас
Сегодня с утра - Первомай.
И будто прозревшие вдруг
От темной, как ночь, слепоты,
Увидели мы, что вокруг
Черны от ожогов кусты.
И будто прозревшие вновь, -
В рассветной густой синеве
Увидели свежую кровь
На вешней зеленой траве,
И холод страдальческих губ,
И дикую пляску огня,
И тени обугленных труб
В сверканьи весеннего дня…
Слепящая ярость вперед
Рванула усталых людей.
За речку мы бросились вброд
По пояс в холодной воде.
Греми нашей ярости гром,
Штыками преграды ломай…
Вот так мы в сорок втором
Встречаем свой Первомай.
