Художники Борис Рапопорт и Лев Ходченко - "Майский Крещатик" (Киев). 1976-й год.
пятница, 2 мая 2025 г.
1972. Евгений Евтушенко - Ничто не сходит с рук
Ничто не сходит с рук:ни самый малый крюкс дарованной дороги,ни бремя пустяков,ни дружба тех волков,которые двуноги.Ничто не сходит с рук:ни ложный жест, ни звукведь фальшь опасна эхом,ни жадность до деньги,ни хитрые шаги,чреватые успехом.Ничто не сходит с рук:ни позабытый друг,с которым неудобно,ни кроха-муравей,подошвою твоейраздавленный беззлобно.Таков проклятый круг:ничто не сходит с рук,а если даже сходит,ничто не задарма,и человек с умасам незаметно сходит…
1999. Борис Рыжий - У современного героя
У современного герояя на часок тебя займу,в чужих стихах тебя сокроюпоближе к сердцу моему.Вот: бравый маленький поручик,на тройке ухарской лечу.Ты, зябко кутаясь в тулупчик,прижалась к моему плечу.И эдаким усталым фатом,закуривая на ветру,я говорю: живи в двадцатом.Я в девятнадцатом умру.Но больно мне представить это:невеста, в белом, на рукаху инженера-дармоеда,а я от неба в двух шагах.Артериальной теплой кровьюя захлебнусь под Машуком,и медальон, что мне с любовью,где ты ребенком... В горле ком.
1907. Николай Гумилёв - Влюблённая в дьявола
Что за бледный и красивый рыцарьПроскакал на вороном коне,И какая сказочная птицаКружилась над ним в вышине?И какой печальный взгляд он бросилНа моё цветное окно,И зачем мне сделался несносенМир родной и знакомый давно?И зачем мой старший брат в испугеПри дрожащем мерцаньи свечиВынимал из погребов кольчугиИ натачивал копья и мечи?И зачем сегодня в капеллеВсе сходились, читали псалмы,И монахи угрюмые пелиЗаклинанья против мрака и тьмы?И спускался сумрачный астрологС заклинательной башни в дом,И зачем был так странно дологЕго спор с моим старым отцом?Я не знаю, ничего не знаю,Я ещё так молода,Но я всё же плачу, и рыдаю,И мечтаю всегда.
1959. Юрий Левитанский - Моя любовь к тебе - как горная вершина
Моя любовь к тебе - как горная вершинаили волна солоноватая морская.Все, чем я жил и чем живу, она вершила,ни на минуту от себя не отпуская.Я видел, как она растет и как шагает,то сокрушительна, а то нетороплива.Она то стужей леденит, то обжигает,пора прилива у нее, пора отлива.Она не бросит ни за что, но и не проситбежать за ней, когда за дверью непогода.Она раскинется тайгой, где нету просек,а то прикинется рекой, где нету брода.А ты все так же дорожишь лишь небом синим.Зачем ты веришь в эту ложь, не понимаю,и так растерянно дрожишь под небом зимним,и так испуганно живешь от мая к маю.
1961. Карикатура художника Д. Белова - Говорят, у нас на селе самогон гонят...
- Товарищ председатель! Это из райцентра... Говорят, у нас на селе самогон гонят...
- А мы-то за ним в соседний район ездили...
Художник: Д. Белов. 1961-й год.
1927. Карикатура художника И. Малютиной - У каждого своя забота
У КАЖДОГО СВОЯ ЗАБОТА
- Какой странный плакат они несут! Что это за люди?
- А это - кооператоры. Им к 1-му июня велели цены снизить. Месяц один остался. Ну куда- ж тут! Им бы годика два дать, - вот тогда бы снизили!
Художник И. Малютина. 1927-й год
1945. Анна Ахматова - Как у облака на краю
Как у облака на краю,Вспоминаю я речь твою,А тебе от речи моейСтали ночи светлее дней.Так, отторгнутые от земли,Высоко мы, как звезды, шли.Ни отчаянья, ни стыдаНи теперь, ни потом, ни тогда.Но, живого и наяву,Слышишь ты, как тебя зову.И ту дверь, что ты приоткрыл,Мне захлопнуть не хватит сил.
1942. Алексей Сурков - Первомайская баллада
Поет, пролетая, снарядНад прелью весенней земли.Четвертые сутки подрядРесниц мы смежить не могли.Свистящий осколочный градИ гул от разрывов тупой,Четвертые сутки подрядИдем мы кровавой тропой.Тревожные звезды горятНад влажной землей в вышине.Четвертые сутки подрядМы путь пробиваем в огне.Расстрелян последний патрон.Усталостью пальцы свело.Но все-таки наш батальонС рассветом ворвался в село.Взорвался последний фугас,Смолкает винтовочный лай.И вспомнили мы, что у насСегодня с утра - Первомай.И будто прозревшие вдругОт темной, как ночь, слепоты,Увидели мы, что вокругЧерны от ожогов кусты.И будто прозревшие вновь, -В рассветной густой синевеУвидели свежую кровьНа вешней зеленой траве,И холод страдальческих губ,И дикую пляску огня,И тени обугленных трубВ сверканьи весеннего дня…Слепящая ярость впередРванула усталых людей.За речку мы бросились вбродПо пояс в холодной воде.Греми нашей ярости гром,Штыками преграды ломай…Вот так мы в сорок второмВстречаем свой Первомай.
Подписаться на:
Сообщения (Atom)